– Il faut impérativement que j’écrive, dit l’écrivain, en lisant un livre.

Pendant ce temps-là, sous sa peau, mille fourmis lui racontait sa propre histoire.

– Il faut que je m’éclaircisse la pensée, dit l’écrivain, en se couchant sur le papier.

Croyant l’éclaircir, il la dilua. L’arc qui la tenait se rompit, et elle cessa d’exister.